Les putains de jours passent et se ressemblent, br Les tours cachent l’horizon, les spliffs tournent br On fait ses classes dans les cours de prison br Les sausses, la famille, disons que les grosses liasses stimulent br Enterrent les amis, souvent on y passe, mais la vie continue br Un putain de vice peut en cacher un autre br Il dissimule sa haine, la reum, elle, la rue lui a déjà pris un fils br Le daron, il parle comme il cogne, mais à force on s’habitue br Ca fout des coups, tue, le cœur bé-tom comme un bout de bitume br Il tue le temps, à moins que ce soit le contraire br Avec ses confrères dans le crime, il tombe dans tous les pièges que la rue tend br Il gratte deux-trois rimes de quartier sur les schmitts et l’Etat br Enragé une moitié du temps et l’autre pété au shit, br Il a des rêves pourtant, des envies d’exil br Guette la carte du monde, relis les lettres de son frangin au placard br Cela dit, le vrai luxe, c’est être libre, l’homme n’est pas fait pour la cage br Personne n’est parfait… comme leur dernier braquage br Alors, il gamberge en nage, allongé sur son lit superposé br Pense à changer de berge, les yeux explosés br Il pense….. (Ouais, c’est qui ? Quand ? Vas-y, j’arrive) br Il se lève, prend son ….