Combatu des vents et des flots, br Voyant tous les jours ma mort preste br Et balayé d’une tempeste br D’ennemis, d’aguetz, de complotz, br Me reveillant à tous propos, br Mes pistolles dessoubz ma teste, br L’amour me fait faire le poete br Et les vers cherchent le repos. br Pardonne moy, chere maistresse, br Si mes vers sentent la destresse, br Le soldat, la peine, et l’emoy : br Car depuis qu’en aimant je souffre, br Il faut qu’ils sentent comme moy br La poudre, la mesche et le souffre.