A poesia não está nas olheiras imorais de Ofélia br nem no jardim dos lilases. br A poesia está na vida, br nas artérias imensas cheias de gente em todos os sentidos, br br A poesia não está nas olheiras imorais de Ofélia br nem no jardim dos lilases. br A poesia está na vida, br nas artérias imensas cheias de gente em todos os sentidos, br nos ascensores constantes, br na bicha de automóveis rápidos de todos os feitios e de todas as cores, br nas máquinas da fábrica e nos operários da fábrica br e no fumo da fábrica. br A poesia está no grito do rapaz apregoando jornais, br no vaivém de milhões de pessoas conversando ou prague­jando ou rindo. br Está no riso da loira da tabacaria, br vendendo um maço de tabaco e uma caixa de fósforos. br Está nos pulmões de aço cortando o espaço e o mar. br A poesia está na doca, br nos braços negros dos carregadores de carvão, br no beijo que se trocou no minuto entre o trabalho e o jantar br — e só durou esse minuto. br A poesia está em tudo quanto vive, em todo o movimento, br nas rodas do comboio a caminho, a caminho, a caminho br de terras sempre mais longe, br nas mãos sem luvas que se estendem para seios sem véus, br na angústia da vida.