« Sujet : Pascal Langle. Il porte le numéro onze, et me libère du dix. Comme toujours. Le dix me présumait extravagante, m’enfonçait dans sa croyance, car il rangeait tout le monde sous des emballages étiquetés. Il ne m’a pas attendue pendant ma déficience, mon absence de moi-même, dix-huit mois entre parenthèses. Mais l’amour ? Alors, je me suis jetée dans les bras de ce onzième que le hasard avait déposé devant ma porte. J’ai vingt-sept ans demain et je pense à mon enfant…».